G. K. (Gilbert Keith) Chesterton
Capítulo 45
é. Seus quadrados desnorteando e paralelogramos eram compactos
e aperfeiçoa como um quebra-cabeça chinês; um hieroglífico enorme que
o homem tem que decifrar ou tem que morrer. Lá caia em ambos eles, mas em
Turnbull mais que o outro, porque ele sabe mais isso que a cena
significado, que senso bastante indescritível a partir de um sublime e
futilidade apaixonada e coração-comovente pela qual nunca é evocada
desertos ou homens mortos ou homens negligenciaram e bárbaro que lata
só seja invocado pela visão do gênio enorme de homem
aplicado a qualquer coisa diferente de o melhor. Turnbull, o velho
democrata idealista, teve tão freqüentemente insultado a democracia e
os insultado justamente para o supineness deles/delas, a esnobação deles/delas,,
a reverência má deles/delas para coisas inativas. Ele tinha razão bastante; para
nossa democracia tem só uma grande falta; não é democrático. E
depois de denunciar média tão justamente os homens modernos durante tantos anos
como sophists e como escravos, ele olhou abaixo de um declive vazio dentro
Hampstead e viu que deuses são eles. A realização deles/delas parecia
ainda mais heróico e divino, porque parecia duvidoso
se valeu que faz nada. Parecia ser algo
maior que mera precisão cometendo tal um erro como Londres.
E o que foi o fim de tudo para ser? o que era ser o último
transformação deste homem de Londres comum e incrível, isto,
trabalhador em um bonde em Battersea, o balconista dele em um ônibus em
Cheapside? Turnbull, como ele fitou drearily, murmurado a ele,
as palavras do Swinburne ateístico e revolucionário velho que
tinha intoxicado a mocidade dele:
"E ainda nós perguntamos se Deus ou homem
Pode soltar thee Lazarus;
Thee de oferta se levantam o republicano,
E exceto thyself e todos nós.
Mas a língua de nenhum discípulo pode dizer
Se tu can'st tomam nossos pecados."
Turnbull tremeu ligeiramente como se atrás da manhã terrestre ele